Este saco abarrotado de huesos calcinados,
ese invierno en Finlandia
que te congela desde los dedos de los pies
hasta las ideas,
ese whisky con hielo
para las noches de después
(sin ti)
No puedo llegar hasta mí.
Me abro en canal
dejándolo todo perdido
y mi mano no llega
(la tuya, que sí, no está)
No puedo llegar hasta mí.
Ese saco de hielo
que ahora es sólo agua
son mis versos garabateados
para ti.
Esta antagonista partida
de tanto latir
necesita el aire
del sonar (y soñar) de tus cuerdas.
No puedo llegar hasta ti.
Que la tierra prometida,
tan lejana de mi carne,
es este campo infértil
incendiado de mi pecho.
No hay cosecha sin tu sol.
Me pesan los pies
que arrastran mi alma
mientras yo zarpo
y ella se marcha.
No puedo llegar hasta ti.
miércoles, 6 de enero de 2016
viernes, 1 de enero de 2016
Sold out
Líneas y líneas y líneas y líneas
llenas.
¿Llenas de qué?
De vacío y mierda vacía y sentimientos vacíos y vacío existencial y qué hay de comer
mamá, corre que tengo el estómago tan vacío como vacío mis botes de tinta
y los agujeros y las palabras y las conjunciones que me sobran.
Vacío.
Vacío.
jueves, 25 de junio de 2015
Aeropuertos.
Corre. Respira.
Espera.
La espera
y las horas de después
que siempre pesan
más que cualquier ayer.
-Traficaría con tus
besos-
Le
suelto al aire.
Corre. Respira.
Besa.
Me besa la vida,
con el reflejo de su chaqueta negra,
me resbalan las lágrima
me escuecen los peros
me
mi
mé
contigo
y
sin ti.
martes, 12 de mayo de 2015
20.000 llamadas del naufrago perdido.
Que efusiva mi llamada de auxilio,
desesperada incluso,
pero siempre suena el contestador
diciéndome que ya sé lo que tengo que hacer.
La verdad es que no tengo ni idea
de como reaccionar,
mi grito no tendría sentido
si supiese navegar en esta balsa.
Estoy a la deriva
mientras se me agota la batería,
las ganas, las fuerzas
y se desintegran los remos.
¿Dónde queda la esperanza
¿Dónde queda la esperanza
cuando el fracaso se instala
en la habitación de invitados
de mi naufragio ficticio?
miércoles, 6 de mayo de 2015
Sin sentido
Dadme más neuronas espejo
que necesito poner
el piloto automático
para poder
pensar
pensar
pensar
ensar
sar
r
Deshacerme así, en palabras sin sentido
que te buscan sabiendo
que no estás.
Transportarme al salón
de la que fue mi casa,
con un sofá de desguace
y posters en todas las paredes,
estando tú a unos metros
de mí
de mis manos
mientras tu risa
me atraviesa el pecho
y las horas se cuelgan
de los planes que decimos
y nunca
llegan a puerto más que aquel
que tiene por olas
las sábanas de un lecho
desaliñado
caliente
esperanzador.
Y me da el sol en la cara.
Este coche está tan defectuoso que no puedo perder
el sentido más de unos minutos.
Y vuelvo aquí
a las dunas y los olivos,
al mar que te impide
salir más de veinte minutos antes de tu casa
para llegar a la mía.
Dadme más neuronas espejo
que necesito
ser yo por un tiempo limitado
mientras mi cuerpo pudiente está aquí
y mi alma
se pierde por las calles,
imaginarias,
solo para robarte
un beso.
que necesito poner
el piloto automático
para poder
pensar
pensar
pensar
ensar
sar
r
Deshacerme así, en palabras sin sentido
que te buscan sabiendo
que no estás.
Transportarme al salón
de la que fue mi casa,
con un sofá de desguace
y posters en todas las paredes,
estando tú a unos metros
de mí
de mis manos
mientras tu risa
me atraviesa el pecho
y las horas se cuelgan
de los planes que decimos
y nunca
llegan a puerto más que aquel
que tiene por olas
las sábanas de un lecho
desaliñado
caliente
esperanzador.
Y me da el sol en la cara.
Este coche está tan defectuoso que no puedo perder
el sentido más de unos minutos.
Y vuelvo aquí
a las dunas y los olivos,
al mar que te impide
salir más de veinte minutos antes de tu casa
para llegar a la mía.
Dadme más neuronas espejo
que necesito
ser yo por un tiempo limitado
mientras mi cuerpo pudiente está aquí
y mi alma
se pierde por las calles,
imaginarias,
solo para robarte
un beso.
domingo, 26 de abril de 2015
Supervivencia.
Se sientan en el tren una mujer
y su madre.
Las observo un segundo
y miro mis zapatillas como si las hubiese estrenado.
-No podemos ducharnos. Ya la han cortado- replica la madre
+En Etiopía llevan años sin agua.
Mira a la ventana.
A la mujer se le caen las lágrima.
La mujer llora
pero no mama
la mujer no come
pero sus hijos cantan
la mujer se prostituye
y sus manos sangran.
-¿Cuántos clientes hiciste ayer?
Silencio
-Andrea necesita gafas nuevas y Raul tiene el chandal roto.
Silencio
La mujer suspira.
La mujer es llama.
La mujer llora
pero no mama.
y su madre.
Las observo un segundo
y miro mis zapatillas como si las hubiese estrenado.
-No podemos ducharnos. Ya la han cortado- replica la madre
+En Etiopía llevan años sin agua.
Mira a la ventana.
A la mujer se le caen las lágrima.
La mujer llora
pero no mama
la mujer no come
pero sus hijos cantan
la mujer se prostituye
y sus manos sangran.
-¿Cuántos clientes hiciste ayer?
Silencio
-Andrea necesita gafas nuevas y Raul tiene el chandal roto.
Silencio
La mujer suspira.
La mujer es llama.
La mujer llora
pero no mama.
sábado, 25 de abril de 2015
Humanos.
Los culos de la 38 hacen lo mismo que los de la 32.
Se contonean.
Punto.
Los hay grandes, pequeños, finos, firmes, fofos, respingones...
Todos tenemos músculos, órganos, piel y huesos.
Los copos de nieve parecen todos idénticos pero la realidad es bien distinta, no hay ninguno igual. Los humanos somos diferentes pero estamos formados por las mismas cosas.
Esta es la verdad.
Tallas. Ropa. Pintura.
Perfección.
Presión. Represión. Depresión.
No sucumbas. No caigas.
Se contonean.
Punto.
Los hay grandes, pequeños, finos, firmes, fofos, respingones...
Todos tenemos músculos, órganos, piel y huesos.
Los copos de nieve parecen todos idénticos pero la realidad es bien distinta, no hay ninguno igual. Los humanos somos diferentes pero estamos formados por las mismas cosas.
Esta es la verdad.
Tallas. Ropa. Pintura.
Perfección.
Presión. Represión. Depresión.
No sucumbas. No caigas.
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